Critica Show: Bonga en La Trastienda (para Espectaculosdeaca.com.ar)

Bonga en La Trastienda. (por Federico Frisach)
Con sangre africana, mente europea y espíritu cosmopolita, Bonga fue una figura pública del movimiento revolucion...ario que independizó Angola de Portugal en la década del 70. Por primera vez en la Argentina, Bonga se presentó en la Trastienda donde cantó algunas de sus canciones más conocidas. Usando el portugués, hablando en castellano, africano, inglés y francés, Bonga se mostró fiel a su pasado revolucionario, donde desde el público se gritó en algún momento el nombre de Ernesto Guevara seguido de aplausos. Y es que en su música Bonga sigue cantándole a la libertad "Tenemos que vivir sin dañar a los demás" ¿Cómo Bonga sigue enfrentándose al viejo ADN pirata del capitalismo? Con música y alegría y baile.
Si bien el músico ha viajado por todo América llevando sus canciones, todavía no había venido a la Argentina "Conocíamos Uruguay, México, Cuba... todo, sólo nos faltaba Argentina".
Fue un show íntimo. La trastienda ubicada con pequeños grupos cercanos en mesas y sillas cantando las canciones. Bonga se presentó delante de su banda con un güiro de 200 años y unas percusiones para acompañar a sus músicos. Pero su fuerte, es sin duda la voz. El toque africano y los años de cantar han hecho a Bonga, con sus 72 años, un músico excepcional.
Con una gran camisa dorada y una mirada relajada, Bonga conversó con el público en todos los intervalos de canciones. "¿Y Messi donde está?" -un señor sentado en la primer mesa levanta la mano. "Ha, Hola Messi, igualmente también me encanta Maradona he...." llevándose los aplausos.
Tocó sus grandes canciones, compartió una copa de vino con el público, algunas anécdotas de su vida y los incitó a bailar y moverse levantándose de sus mesas. Dentro del publico el mestizaje entre africanos y argentinos era claro: los pasos de baile entre ellos eran casi iguales de fantásticos que los movimientos de Bonga tocando su güiro. Con un perfil bajo y alegre, su banda detrás lo acompañó riéndose en cada de las locuras que Bonga trasmitía "Perdón, me confundo el castellano con el cubano...siempre estoy por decir "vamos que se va la guagua bien al fondo vamos chico"". También habló de París "ahí tengo la puerta abierta. En París grabé con Mercedes Sosa -aplauso atronador- muy linda Mercedes, excepcional".
Con 72 años, antes de retirarse al grito de "una más", Bonga saludó estrechando la mano de todo el público de la Trastienda, para luego recibir como frutilla del postre a dos representantes de la embajada de Angola que le otorgaron la mención de honor de ciudadano ilustre de la República Argentina. Bonga, agradecido, sólo pudo jurar que está había sido la primera vez que tocaba en Argentina, pero sin duda no la última.

Ficha:
SÁBADO 22 DE NOVIEMBRE, 23.30 Hs.
La Trastienda
Balcarce 460 - San Telmo - Buenos Aires
www.latrastienda.com


by Fede Frisach para espectaculosdeaca.com.ar
link: https://www.facebook.com/espectaculos.deaca/photos/a.493932287358644.1073741826.491320987619774/739567259461811/?type=1&pnref=story

“Tomorrow’s Modern Boxes” de Tom Yorke (Magazine Delicacy)

Las malas críticas que leí de este disco sólo confirman lo que siempre pensé: Generalmente el crítico es un idiota. Al no poder generar nada con sus palabras necesita del amarillismo para generar alguna sensación. Así es el periodismo hoy: un injerto de pesimistas medio maleducados, medio tontos, que buscan producir algo donde no hay cuando una mala crítica puede arruinar el trabajo de muchos artistas que, porque no, podrían estar a un paso de producir la obra más grande de su vida.

 Por eso hay que entender algo: no todas las obras de arte son genialidades eternas. Si tienes el don de observar puedes comprender que antes de un buen disco que marcó la historia, o una pintura o libro o película que hayan marcado la historia, hay detrás varios intentos que no están a la altura de la obra genial pero que, tomando como referencia la obra culmine, tienen sentido: por eso hay que tener paciencia y ser optimista. Quien sabe: quizás mañana escriba el libro más importante de la humanidad, y ese libro le daría sentido a esta humilde crítica. ¿Quién puede decirme que esa posibilidad no existe?

Ya te habíamos contado que Tom Yorke sacó su segundo disco solista “Tomorrow’s Modern Boxes” por la modalidad BitTorrent a sólo seis dólares mientras lidiaba a la par una batalla por internet frente a las grandes empresas discográficas y sus contratos. Ahora hemos escuchado el material y tenemos la reseña:

El disco empieza como disco. Quiero decir: “A Brain in a Bottle” es una buena intro, y luego, “Guess Again!” se lleva el corazón y el premio. Es una canción excepcional, un sinte y un teclado junto a una batera digital y la pasión de Yorke. El chiste es que luego continua “Interference” (Interferencia) : y es que el disco parece sufrir una interrupción que lo lleva hacia otro rumbo ya que desde el track 04 -“The Moder Lode“- al ultimo track -“Nose Grows Some“-, las canciones son pistas y mezclas instrumentales con baterías digitales y algunos ruidos extraños y algunos coros o estrofas cantadas desde lejos por el británico. Este paquete de cinco canciones parecen formar un solo mismo viaje que concluye en la nada. Haciendo entender que este disco de Yorke no es más que un pensamiento perdido en el vacío -como el que podría tener una persona en un día común viajando del trabajo a su casa. Los tontos pueden decir que es un mal disco, sin canciones, sin intención, pero sin duda estamos frente a una obra conceptual: hay una intención marcada, una postura, una idea y emoción. Es, en definitiva, algo interesante ya que el disco proviene del líder de una banda de rock que llena estadios en el mundo. Es una bandera, -para otros quizás una alarma- de que “algo” está pasando  -acá hay algo más. De  alguna forma Tom Yorke está produciendo un disco bajo el lema “yo no te tomo de tonto”. Y eso ya es suficiente dentro de una Industria totalmente de plástico y repetitiva. Por eso, y por la modalidad de cómo disco llega al público -por medio de BitTorrent- el disco se gana un 9. Es la emoción, es la intención, y de donde proviene, lo que hace que esta obra tenga sentido.

 

 

by Fede Frisach, 26 del 11

link:http://magazinedelicacy.com/music/tomorrows-modern-boxes-de-tom-yorke/

Critica: "Varietté Brutal" (espectaculosdeaca.com)

Barrio de Palermo por la noche. Viernes. La gente en la calle se mueve, camina en grupo y va hacia algún lugar a divertirs...e. En la puerta del teatro "El Método Kairós" también hay movimiento. Un poco antes de medianoche, 23: 30 horas, viernes, "Varieté Brutal" convoca una serie de personas que se amontonan en la puerta esperando que empiece la función. Dentro hay un barcito tranquilo con música para tomar algo. Hay un buen clima. La gente sonríe. Luego las puertas de la sala se abren y todos entran directamente al teatro donde el escenario, hundido, debajo, se muestra con una gran pantalla en forma de abanico proyectando imágenes al ritmo de la música.
"Varieté Brutal" es una obra de skechts representada por nueve actores y liderada por su ideólogo y director Julián Sierra. Con un humor ácido buscan llegar a la ridiculez rompiendo constantemente los límites establecidos. Y con relámpagos de inteligencia, la obra es bien sostenida por actores de gran calidad polifacética, dejando claro su postura desde el primer acto donde, los héroes infantiles de la década del noventa, Los Power Ranger (Texas), se presentan ante el público como en un reallity show -burlándose del "great american show" (y del great american bisness)- enterándose a través de su líder Zordon (Chuk Nurris) de su primer misión: "la gente no se ríe. Andan preocupadas por la inseguridad, por el dinero, por lo que sea, vayan y demuestren que hay humor en las peores mierdas de la vida!". Música, luces, excitación, baile - los Power Ranger Texas son totalmente anti aeróbicos -pero sus coreografías están trabajadísimas!- y se quejan "además de ser héroes, somos personas, y vamos al colegio secundario" rematando "estamos cansados de salvar al mundo, acá nos están explotando, son unos oligarcas de mierda!".
La obra se desenvuelve rápidamente en un acto tras otro, apoyados por la música, las luces, y las imágenes detrás en la pantalla. Tres (hombres disfrazados de) mujeres en una playa, neuróticas, amargadas, desubicadas, cuidando a sus hijas jugando solas y lejos en el mar -la generación ansiolítico. Una Barby en el salón de belleza abrumada de tanta perfección, de tanto ideal estúpido y de plástico, dialogando con una pobre muñeca rota y triste de Industria Nacional...
Desde odaliscas amasando pan, a rearmados de escenas de series viejas de la televisión argentina, a la familia Ingalls desarmándose en pedazos, a publicidades de calzoncillos con sorpresa, hasta llegar a recordar una terrible triste noticia bizarra de la década del noventa, representada hoy, veinte años después, al delirio extremo -¿quién dice que no podemos reírnos de la muerte?
Varieté Brutal es una buena apuesta para un viernes a la noche. Hay trabajo detrás. Hay gente pensando. En el elenco hay egos muy marcados, lo que significa siempre que hay trabajo y superación constante detrás de escena que se ve reflejada luego ante el público. Ninguno de ellos se come el show -todos son buenos, todos quieren ser protagonistas, todos tienen algo para decir, y eso hace un show intenso, rico. Varieté Brutal es simplemente una buena apuesta. Están hace más de seis años, y esperemos sinceramente que sigan por otra media docena más.

Ficha
Teatro :
"El método Kairós"
El Salvador 4530
Viernes 23 30 hs
Reservas: varietebrutal@gmail.com - 4831 9663
Elenco:
Tati Martinez
Vicky Condomi
Julián Bass
Luana Pascual
Andrés Passeri
Francisco Gonzales Gil
Lula Rosenthal
Alejandro Poggio
Julián Sierra
Coreografia: Vicky Condomi
Guión: Julián Sierra- Marina García
Diseño y Realización de Vestuario: Cecilia Santangelo
Sonido: Matías García
Maquinista de compañía: Rodrigo Balsalobre
Camara y Diseño Audiovisual: Pato Montalbetti - Celeste Cntratti
Arte: Claudio García
Asistente de Producción:; Ivana Fridman - Julia García
Asistente de Dirección y Stage Manager: Juan Yacar
Fotografía: Vicky Medici
Producción General: Matías García
Idea y Dirección General: Julián Sierra.



by Fede Frisach 21 del 11 del 2014
link en: facebook.com/espectaculosdeaca
 

Critica: " "The Endless River" de Pink Floyd "(Magazine Delicacy)

Es difícil criticar un disco de Pink Floyd sin encontrarte con opiniones desencontradas sabiendo  además  que no es un disco cualquiera. Es, según las palabras de su cantante Gilmour, el último disco de la banda. Al parecer ya no habrá más Floyd para nunca más. Si bien esto también fue dicho en el 94′, ahora parecería ser verídico y determinante: la banda se quebró luego de que en 2009 falleciera su tecladista Richard Wright, a quien el disco le está dedicado.

Esta nueva placa se denomina “The Endless River” y surge de unas viejas inéditas cesiones de la banda  cuando grababan Division Bell, su disco anterior de 1994.

El disco empieza con “Thing Left Unsaid” -“Cosas que quedaron por decir“- y son cuatro minutos de un colchón de teclados con la guitarra de Gilmour llorando como cantos de delfines que desembocan en el track 02: “It’s What We Do“, en el cual la batería entra por primera vez en el disco cerca del minuto y medio.

Obviamente no puedes esperar un “Dark Side Of The Moon“, pero The Endless River es un buen disco. Los teclados están siempre detrás, sonando, haciendo un colchón que nunca se detiene -pasando por solos interesantes de Wright como en la canción “On Noodle Street” .

“Skins” es una canción que podría haber estado tranquilamente en “The Wall” donde lo tétrico, dramático, rockero, sinfónico y psicodélico se mezclan solidamente al mejor estilo original de la banda.  Luego el disco baja de intensidad. Pasan varias canciones sumamente calmas desde “The Lost Conversation” hasta “Autumn 68′” para luego ir al fin subiendo progresivamente.

Stephen Hawking, el genio metafísico canta en “Talkin Hawkin” , siendo la segunda vez que participa en un disco de la agrupación británica, y tanto los temas siguientes “Callin” y “Eyes to Pears“, son la introducción a la gran parte fuerte y ultima del disco: “Surfacing” que  luego se une al único tema cantado de la placa “Louder Than Words“, el cual posee un video de promoción  donde se ve al personaje del arte de tapa -un especie de ángel aventurero- remando en una barca en un océano de nubes hacia un Sol resplandeciente. Siendo una de las mejores canciones grabadas por Floyd desde hace más de tres décadas, contiene sin dudas una de las emociones más profundas que puede sentir un humano: el dolor de la pérdida de un ser amado, y, en otra instancia, la aceptación total de que uno mismo algún día morirá. Es, desde lejos, un canto a la vida lleno del sabor agridulce de estar vivo.

En fin. The Endless River es un buen disco. Quizás el mejor compuesto desde la partida de Waters -y quizás también supere lo último que hicieron junto a él. Es, en puntuación, un ocho y medio.

Disfruta el video promocional de la cancion “Louder Than Words” haciendo click aquí.



by Fede Frisach el 19 del 11 del 2014
link: http://magazinedelicacy.com/music/endless-river-de-pink-floyd/

Relato: "Ruta Repetida" (para Magazine Delicacy)

En aquella época ella solía disfrutar viéndome escribir. Miraba mientras yo estaba sentado en el suelo  tomándome la frente con una mano y escribiendo con la otra sobre un cuaderno largo de hojas rayadas. Le gustaban mis poemas. A veces se los leía de la nada y después me recostaba en el piso mirando el cielo. Pero lo que ella no podía comprender aún es que escribirlas me producía un dolor insoportable. Bueno. En realidad la poesía no era la que me hacía sufrir. Sino que era el mundo, el dolor, la tristeza lo que me hacía escribir. La poesía era un especie de santo. Un salvador. Era una nueva forma de avanzar. Si el dolor genera un mapa de neuronas en tu cerebro, la poesía debe conectar ese dolor con el mapa de neuronas de la belleza. De la basura sale una nueva información. Una flor. Algo nuevo que da fuerzas para continuar hacia adelante.  Tenía la imagen de ser una especie de fumigador del alma humana y tenía que aceptarlo con toda mi paciencia, con toda mi fe, con todo mi corazón. Sino no había forma de sobrellevarlo.
Dormíamos cerca de un río ancho que se hacía cascada a lo largo y estábamos rodeados por una gran cantidad de arboles. Había un arome dulce de flores y el sol por la mañana te hacía olvidar las noches de frío. Y es que realmente hacía frío de noche. Los dos solos, ella y yo, en una carpa, al lado del río, entre las sierras, con heladas que te hacían gemir del sufrimiento. Nos arropábamos con todo lo que teníamos, dábamos vuelta nuestros abrigos sobre nuestros cuerpos y nos abrazábamos. Pero aún así era insoportable.
-Así debe ser- le dije – parte del viaje es pasar hambre. Frio. Eso ya te hace salir del hábito, ¿no?
-No lo sé – me respondió ella – yo me estoy cagando de frío.
Un día llegamos a Capilla del Monte. Es un pueblito cordobés donde hay un cerro enorme, el Uritorco, donde se dice que hay ovnis y cosas raras. Nosotros estábamos descreídos de todo -de nosotros mismos, en primer lugar- y nos daba igual el tema del ovni hasta que, una noche, dormimos en la carpa cerca a los pies del cerro. Créanme: ahí pasan cosas. Y no quiero escribirlas porque no deseo irme a dormir esta noche en mi hogarcito y despertarme asustado por la madrugada. Realmente ahí pasan cosas y es de creer o reventar. Aunque mal nos pese nosotros éramos unos reventados hace rato. Ella curaba gente y hacia masajes y tenía contacto con energías especiales, o ángeles -Jung dice que es el inconsciente colectivo. No sé si lo pueden entender, pero hoy en día ella se sienta con una hoja y puede escribir toda tu vida sin conocerte. En cambio yo era otro tipo de reventado: vivía borracho y desesperado. Tenía cuatro o cinco parejitas sexuales. Todas rondando el  5 y el 7, y me asustaba terriblemente cuando una mujer sentía algo por mí. Me espantaba. Desaparecía. Yo estaba algo loco, algo escéptico, y todo lo que suele suceder  cuando uno quiere encajar en una sociedad de subnormales. Después uno acepta la diferencia, uno acepta lo que es, uno acepta lo que el otro es, y no hay conflicto: cada cual hace su vida sin molestar al otro. Pero por esa época yo todavía no sabía esto y en cambio tenía alguna esperanza en los viajeros, esos mochileros que viven en comunidades viajando a pie por el mundo. Creía que ellos, al no encajar en la sociedad, tenían pensamientos propios. Ellos eran mi última esperanza de encontrar algo.
Abrimos una barata botellita de vino y mordimos unos panes.
Vinieron en seguida y nos pidieron vino y nos pidieron panes. Okey. Se los dimos. Ellos comieron, tomaron, y desaparecieron.
-Son como perritos con sarna…
-Si- me respondió ella.
Estaban todos. Era una banda. Quizás veinte agrupados viajando por Argentina, rumbo a quien sabe dónde. Mochileros. Como los llames. Jack Keruac hace 30 años se hubiese fascinado, pero hoy en día hubiese escrito alto terrible sobre ellos. Estoy seguro.
-Esta es ruta repetida- me decía uno que era parecido a David Beckham pero con barba y mugre y olor a muerto -Esta es ruta repetida…ya la hice tres veces.- Yo lo miré.
-¿Porqué?
-Porque sí. La primera vez fui hasta Montañita en Ecuador, la segunda la quedé en Perú como tres meses, y ahora me estoy yendo de vuelta para Ecuador.
-¿Te gustó Ecuador? – pregunté.
-Esta es ruta repetida. Esto ya lo hice.
Y comprendí: era como una especie de retardado… Si bien no parecía tener problemas motores era como un especie de subnormal que quería fanfarronear con sus viajes. Es así. En Coca-Cola te denigra el jefe; en el Estado te denigra el legislador que abusa de  su secretaria; y en la ruta tenías a estos mochileros fanfarrones que intentabas denigrarte, demostrar que sabían, podían o habían hecho más que nadie. Siempre parece haber alguien queriendo domarte.  Y después comprendí más: se acerco a mi compañera  y empezó a hablarle, aunque ella ya estaba rodeada de dos viajeros más. Uno se la daba de sensible comprensivo, el otro de gracioso, y ahora tenía al “que las sabía todas”. Pero ella se iba a ir a dormir sólo con uno. Conmigo.
Los comunidades cerradas son raras. Quiero evitar meterlas a todas en la misma bolsa pero he visto puntos en común en las pocas que vi. Lo que no hay, es justamente conciencia de comunidad. Lo que abunda, es miedo a la sociedad. Son bastante inadaptados -pero no gracias a su alma, a su creatividad, sino todo lo contrario- y tienen una filosofía de “el más inútil es el mejor”. Las mujeres de esos grupos me dan compasión: tienen grandes potenciales, pero con un autoestima derrotado y pisado, se disfrazan de “pacha mama”, de “la profe de yoga”, de “soy amor”, y a escondidas le pegan a sus hijos y mezclan jugo tang con alcohol etílico. Y está todo bien con que lo hagan: algunos maestros zen después de terminar la meditación brindan con cerveza. O Gurdjieff, por ejemplo,  místico y filósofo europeo, era alcohólico. Todos tenemos nuestras locuras, nuestras asperezas. Pero el maestro zen es maestro zen. Enseña a meditar. Y Gurdjieff fue Gurdjieff. Hizo escuelas por todo el mundo. ¿Se entiende? Estas pobres chicas están derrotadas. Y eso lo comprendí cuando luego, unos años después, empecé a tomar consultantes del tarot que tenían esa vida: detrás del velo de la sanación, de la pacha mama, del new age y del chamanismo, había tanto dolor y tanta miseria y tanta angustia como para irte espantado. Estaban más tristes y más neuróticas que las mujeres a las cuales ellas aconsejaban en sus clases de yoga. Y a mí me dolía verlas tan negadas. Pero tenía que aceptarlo. Y seguir camino. Una persona no es útil por hacer algo en esta sociedad; una persona es útil cuando hace algo por uno mismo y por los demás.
Me sonó el teléfono un día soleado mientras caminaba solo. Un amigo mío, músico y manager, me ofrecía trabajo con la música. Yo era bajista hace algunos años.
-Pero yo me fui de la ciudad para abandonarlo todo…
-Ok. Pensálo – me respondió- A mi me gustaría que formes parte.
Y me contó todo lo bueno que habría de trabajo, todo lo positivo, todo lo que ganaríamos. Obviamente yo sabía que era difícil que pase lo que él me juraba. Pero de todas formas lo pensé seriamente. “Estoy entre esta vida de viajero y volver a la ciudad a vivir de la música”. Estaba entre seguir inadaptado, y mal que mal, adaptarme. No sabía bien qué hacer. Pero decidí volver. Seguir en la ciudad, seguir trabajando. Después me fui  de viaje unos meses y todo eso. Pero de todas formas, desde aquel entonces, sigo en la ciudad. Y aunque me he hecho grandes amigos de viaje, personas increíbles resplandecientes de vida, quizás le deba más a la pandilla de veinte mochileros. Al David Beckham de “ruta repetida” y a toda la banda que iba junta pidiendo pan duro en las panaderías por las mañanas. Quizás yo tampoco pertenecía a ellos: No encajaba ni en los marginados. No lo sé. Ahora sospecho que las cosas pasan, y ya. Y que uno después, con tiempo  y soltura, es el que les da el significado. Si. Me gusta pensar eso. Te da honor, dignidad, fuerza. Te hace sentir que más allá de todo, uno siempre es dueño de su propia experiencia en la vida. Y, en cuanto a la poesía, sigo escribiendo. Cada vez junto más neuronas de una sola frase sin que me interese mucho si a los demás les gusta o no. No se trata de encajar, sino de estar vivo.


by Fede Frisach el 15 del 11 del 2014
link en http://magazinedelicacy.com/variete/ruta-repetida/

Crítica: "El Color de Esta Noche" (Espectaculos de Acá)

Un trío amoroso tiene sólo un buen fin si es consensuados y en "El Color de Esta Noche" no existe consenso alguno....
La historia la relata Joaquín, amigo de la infancia de Germán. Un poeta idealista torpe y frágil que necesita los consejos de su amigo para poder manejarse en el mundo -cual no parece pertenecer. Lara es una mujer de largo pelo negro que llega a la vida de Joaquín de forma casual, amándolo y luego dejándolo solo y con unos pocos recuerdos amorosos para luego, de forma más casual aún, llegar a conocer y enamorar a su amigo Germán, el poeta idealista que se enamora sin titubear. Ella, arrastrando un pasado oscuro y traumático de su niñez vive entre dos mundos: el que desea, y el que la condiciona.
Esteban Costa -director y dramaturgo- nos lanza a un drama psicológico que como lograba hacer el mencionado Sándor Márai, convierte los valores mundanos, psíquicos y comunes del mundo en una poesía oscura que busca embellecerse.
Los personajes dialogan con la expectativa de dejar sus líneas volar en una poesía sucia y estrecha y desesperada -al estilo shakesperiano- generando una danza entre los actos que parecen formar una gran poesía de amor en escena.
"El color de esta noche" es una obra con conocimiento de la psiquis humana y del dolor y de la obsesión y de las vueltas tragicómicas de la vida. Ante la imposibilidad de acción de una persona presa de su trauma, surge un dolor amargo que busca calmarse en la búsqueda asfixiante de alivio. A una persona que sufre, el recuerdo del pasado placentero y amoroso le produce más sufrimiento aún, empujándolo a veces a la locura. Es así como Germán vuela en su poesía buscando una respuesta que lo calme, frente a Lara, una mujer que quiere pero no puede, ambos, frente un testigo, Joaquín, que en silencio alza la mirada frente a los hechos.
En "El Color de Esta Noche" la poesía se realiza. La belleza se muestra disfrazada de dolor y oscuridad. La sangre salpica al corazón que sin dejar de latir anuncia un nuevo verso antes del final.

Autor y Director: Esteban Costa
Asistencia de Dirección: Giuliana Paz
Asistencia de Producción: Eduardo Boggiano
Elenco:
Lara: Marcela Rovello
Germán: Pedro Aggollia
Joaquín: Martín Guzman (relator)
Diseño e Iluminación: Alejandro Le Roux
Escenografía: Ariel Vaccaro
Vestuario: Idea Colectiva
Música original y diseño sonoro: Eduardo Boggiano
Entrenamiento vocal: Miguel Scalone
Fotografía: Magdalena Viggiani
Prensa: TEHAGOLAPRENSA
Produccion General: Esteban Costa
Duración del espectáculo: 60 minutos.
Funciones: Viernes 23 hs
Niceto Vega 4802. CABA. Tel: 4777-7976
TADRON teatro



by Fede Frisach el 12 del 11 del 2014
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Nota: Rolling Stones: Suicidio, cancelación y juicio (Magazine Delicacy)

Todos conocemos a los Rolling Stones. Sabemos que han cumplido 50 años y desde el 2012 han comenzado una gira mundial llenando estadios con su show apto para todo público con sus grandes canciones, con una performance que dura un par de horas y con rigurosos y repetitivos protocolos de movimientos, climas, luces y enganches.
Pero hoy la banda está pasando por una crisis -y un juicio millonario- ya que Mick Jagger está sufriendo un difícil momento: el luto por la muerte de su ex- novia, la estilista L’Wren Scott.
Scott, nacida en Estados Unidos en 1964, fue encontrada muerta en New York el pasado marzo, ahorcada, producto de un suicidio. La estilista y empresaria estaba pasando un mal momento económico debiendo algunos millones de dólares, y estaba por anunciar el cierre de su firma de diseño.
¿Que tiene que ver esto con la banda? Mucho, ya que debido al stress que está sufriendo Mick Jagger, la banda canceló los shows que iba a presentar en Australia y Nueva Zelanda durante la semana pesada, y anunció que el mítico Mick sufre una infección en la garganta por stress, debiendo descansar un mes y poniendo en duda los siguientes shows de la banda.
Pero si en otra cosa han demostrado ser bueno los Stones, es en avanzar como una empresa gigante y sin titubeos para seguir sumando dinero a la montaña. Y es que la banda está en un juicio con las aseguradoras Cathedral Capital y Talbot 2002 por 12,7 millones de dólares por la cancelación de estas presentaciones, gracias a una póliza que cubriría la suspensión de shows a causa de muerte “súbita e inesperada” de un ser querido de la banda ( Scott ), contra que la aseguradora se defiende diciendo, con sus palabras, esto: “El suicidio fue hace siete meses, y además, un suicidio es algo evitable”.
Si bien sabemos que uno paga siempre un seguro para luego ser cubierto, no nos sorprende la metodología Stones, ya que recordamos el “incidente” que la banda mantuvo con Richard Ashcroft, el cantante del grupo The Verve en el 1997 por la canción “Bitter Sweet Symphony“, donde los Stones habían cedido los derechos del un viejo reef para la canción y que, al ver el éxito que había tenido mundialmente, repudiaron alegando que “The Verve usó más notas de las permitidas“, y al fin, entre el manager y el ex manager de los Rolling Stones, se quedaron con todos los derechos de la canción, además de recibir el Grammy por The Verve, que luego se separó con más pena que gloria. ¡Bienvenido, esto es Rock!
Pero porque es una buena canción, vamos a dejarla para que la escuches. Recordá este gran tema de The Verve ( ¿o de los Stones?) , Bitter Sweet Symphony, haciendo click aquí.


by Fede Frisach, el 12 del 11 de 2014
link http://magazinedelicacy.com/music/rolling-stones-suicidio-cancelacion-y-juicio/

Relato: "Eso es el Under" (Magazine Delicacy)

Todos los del under estaban ahí. Una serie de tipos raros y mujeres extrañas, lentas. Yo estaba sentado solo en la barra tomando Campari mientras ellos pasaban a mi alrededor. El ambiente artistico del under es incrédulo. Algo de neurosis y sobre todo mucho esfuerzo por demostrar que son alguien o que tienen calle. Pero una persona con calle no habla de la calle. Es como la eyaculación precoz: Un hombre que no eyacula precozmente no va por la vida aclarando que no es eyaculador precoz.

Tenía que hacer presencia por motivos de negocios aunque ya tenía ganas de irme. Me hacía acordar cuando trabajaba en ese otro bar cual iba todas las noches de toda las semana salvo los domingos y lunes donde me la pasaba acostado, cansado, destruido del cansancio. Trabajar de noche fatiga muchisimo.  Pero conseguía aveces una noviecita y me la pasaba con ella comiendo y encamado y mirando televisión o escuchando música. Pero después tenía que volver al trabajo. Ir todas las noches a ese antro oscuro donde los artistas se movían como si fueran estrellas en una noche nublada. Quiero decir, en esa época yo estaba comprendiendo que un artista underground era un empresario, o un conductor de televisión de horario estelar,o un alejandro sanz, o un ricky martin, frustrado. Salvo excepciones -que vale la pena conocer- de locura real, de espiritu salvaje y de arte sincero, todo lo demás es tumulto. Alrededor de un gran artista hay al menos 20 subnormales que adoptaron todos los clichés. Yo me daba cuenta que no importaba la clase social. Seas pobre, rico, muy rico, extranjero, mujer, hombre, andrógino… no importaba. Todos estaban inundados por el mismo gen. Había una tendencia al alcohol, a la violencia, al sexo promiscuo, a la locura. Claro que solamente podían llevar a cabo la violencia -son, generalmente, maleducados-, y quizás aveces su afición al alcohol sólo cuando conseguían algo de dinero para comprarlo. Del sexo y la locura, muy poco.  La realidad es que yo trabajaba ahí como encargado del bar y a escondidas escribía poesía y quizás había sido el único en todo el bar que había vivido del arte. Tocando el bajo, componiendo, produciendo. Pero me había cansado de la Industria musical y la había dejado. Estaba en una constante búsqueda, como quién dice. Y me manejaba por intuición rompiendo mis propios esquemas mentales y lógicos.

En ese bar lleno de artistas, musicos, pintores, actores, etc etc etc, yo sentía que para ellos yo no era un ser humano, porque para ellos yo no era un artista. El cliché se percibe al igual que una mujer materialista: o tienes dinero, o no tienes dinero. Dicho de otra forma: “o sos de los nuestros, artista” frente al  “no sos de los nuestros, no sos artista”. El hecho es que ellos para colmo hacen un arte pésimo, sin convocar personas, sin calidad, ni técnica, ni belleza alguna. ¿Qué es el arte sino? Y encima se creían mejores que los otros tontos que andan trabajando día y noche en el mundo para ganarse el pan. ¡Yo prefiero una mujer tonta, que atiende una tienda de ropa, y ve televisión todos los días, a una mujer cliché que está metida en el ambiente del arte! Lo malo está que la tonta que trabaja en la tienda de ropa puede asustarse de la locura con el paso del tiempo. Pero, las del arte, las cliché, no resisten ni diez minutos: sólo buscan clichés. Y donde hay arte, donde hay búsqueda, hay locura. En el tarot, la carta sin número “El Loco” simboliza tanto el perdido, el vagabundo, como el genio. Entre Diógenes el linyera, y Einstein el físico, sólo hay un paso de distancia. Es la misma madera. Una, util para la sociedad, la otra, inutil.

Vale decir que yo probé de todo y encontré dones maravillosos en todo tipo de personas. La potencialidad humana es algo increíble, impensada. Cada ser es realmente bueno en algo. Cada mujer contiene la fuerza total de la fecundidad. Cada hombre contiene la fuerza total de la acción. ¡Y yo siempre vivía rodeado de personas! Aun en nuestras diferencias, me alimentaba de ellas. Me fascinaban. Aún así esto era en secreto, ya que cara a cara no podía encajar. No había forma. Y ahora estaba sentado en la barra de este enorme lugar donde casi todos los artistas under desean llegar. Muchos se resisten, claro. Éste lugar es otro tipo de cliché que el de aquel bar oscuro donde trabajaba. Es tres veces más grande, entran tres veces más personas, es tres veces más conocido, tres veces más exitoso. Acá la cosa es mas picante, porque son chicos “bien”. Quiero decir, familias muy acomodadas. Y esa gente tiene sólo un problema: no dudan. Viven en un estado de obviedad horrible. Son idiotas, tontos, bobos, y no dudan porque representan todos los valores comunes del mundo. Antes, cuando yo era chico, me asustaban. No porque sean fuertes, sino porque su mirada no duda: si te ven distinto, te alejan sin titubear, te denigran, te toman como inferior. Porque representan la Vida achanchada en su estado puro, moldeada. En cambio hace unos años empecé a usar los métodos de la calle. No entregar mi espacio, mi terreno. Con una sola mirada basta. Como la otra vez que iba en el autobus con ese grupo de chicos acomodados bien vestidos y perfumados. Eran cuatro. Un líder con su cómplice -el que se burla de todos- y dos subnormales callados que todo el tiempo le avisaban lo que hacían o pensaban a su líder y a su súbdito. Entre ese grupo había un forajido. Era obvio que no era amigo y que estaba con ellos de casualidad. Parecía nerd, quizás de los que arreglan ordenadores o algo así. El nerd empezó a despedirse porque se bajaba antes -era obvio que no era del grupo- y el subdito empezó a agradecerle por todo, a decirle que era un buen muchacho, pero con una insistencia insoportable: lo estaba burlando. El nerd se bajó y el subdito empezó a burlarse de una pareja que iba acostada dormida, y luego empezó a buscar con la mirada a otra víctima en el autobus. Yo estaba cerca de ellos, recostado sobre mi asiento. Lo observo, me observa. Y lo veo claramente, y se lo hago sentir: ¿cómo este subnormal, vestido con nose cuánta fortuna en ropa, perfumado con nose qué fragancia, rodeado de otros 3 idiotas, feos,  peinados imitando la moda europea, se puede hacer el campeón, si está con sus amiguitos yendo a un boliche a pagar una entrada carísima por tener acceso a un galpón oscuro donde pagará un montón por alcohol con la ilusión de darse un beso con alguna chica de igual o peores condiciones? No quiero ser malo, pero…  ¿Cómo él, rodeado de estos subnormales, con semejante realidad, va a reirse de alguien?

Él me miró y automáticamente dejó de hacer burlas. Se quedo calmo al lado del líder  y después empezó a hacer flexiones de brazos mientras sus amigos contaban cuánto iba. En fin. Así está a cosa. Y él, al verme, se acomodó. Yo seguí acostado escuchando música. Ellos, confundidos, se bajaron  una parada antes que su destino porque tampoco saben sumar los números de las calles. Yo me bajé luego y vine tranquilo a mi casa a dormir en mi cama recordándo que al otro día iba a venir una hermosa morocha a mi casa a pasar el fin de semana. En fin.

Creo que leí alguna vez algún poema zen sobre la compasión al tonto. Sobre que, cuándo más se comprende, más distancia parece haber con el otro, pero en realidad más cariño hay, mas compación, más cercanía. Porque uno los empieza a ver con el corazón, y deja así la propia mente tomar la fuerza necesaria. Ellos seguramente no tienen ni idea qué es el zen, ni la compasión, ni el cariño. O al menos no demuestran saberlo. A mi no me importa, las personas aveces te pueden soprender. ¡Aunque sea para bien!

Recordé todo eso sentado en esa barra tranquilo tomando el Campari. En un momento lo dejé a un lado mío y, cuando quise tomarlo de nuevo, el barman me lo había sacado y lo había arrojado a la basura. No me importó. Son cosas que pasan. Me levanté, fui hasta el patio delantero, respiré un poco de aire, miré a la gente hablando, me aburrí, y me fuí. Ya vendrán mejores momentos


by Fede Frisach, 8 del 11 de 2014
link  http://magazinedelicacy.com/variete/esto-es-el/

Nota: "Queens Of the Stone Age junto al ex bajista Nick Oliveri" (Magazine Delicacy)

El pasado 31 de octubre -noche de Halloween- la banda estadounidense Queens Of The Stone Age contó con el ex bajista Nick Oliveri en el show que dieron en Los Angeles.
La banda californiana, autora de algunos buenos discos de rock stoner psicodélico, referente de la evolución -tanto musical como comercial- de la banda Kyuss, se presentó en Los Angeles a modo de festejo de Halloween, disfrazados de curas, presentando su último disco ” …Like Clockwork“, donde su ex bajista, Nick Oliveri, presente en dos antiguos discos de la banda, apareció en el escenario cantando seis canciones.
Desde  el falso final de “Millionare“, con un accesorio  de diablo y tomando cerveza, Oliveri fue asistido por un stage disfrazado de monja que acercó el micrófono para que luego también cante “Quick and to the Pointless“, “Auto Pilot“, “Another Love Song” y “Gonna Leave You“; canciones grabadas por él cantando hace ya más de diez años.
Queens Of The Stone Age, banda que se terminó de consagrar mundialmente con el disco “Song for the Deaf” en el 2002 con la participación de David Grohl -ex Nirvana, Foo Fighter- en la batería, es liderada por el cantante y guitarrista Josh Homme, que expulsó a Oliveri en 2003 por violencia de género, aunque en 2013 lo hizo participar en coros de su último disco disco “…Like Clockwork“, placa experimental, que como la anterior (“Era Vulgaris“), se introduce en el rock  electrónico oscuro de LSD.
Ve el video del show pulsando aquí.



by Fede Frisach para Magazine Delicacy, el 5 del 11 de 2014
link desde http://magazinedelicacy.com/music/queens-stone-age-junto-al-ex-bajista-nick-oliveri/

Relato: "El Gato sobre la cama" (Magazine Delicacy)

El asesino abre la puerta lentamente y entra. El cuarto a oscuras. Espera de pie mientras sus ojos se adaptan a la oscuridad. Lorena duerme acostada boca arriba desnuda con las piernas abiertas. Tiene un sexo peludo y abundante. Del gran ventanal entra la luz plateada de la luna reflejándose en los pezones suaves, leves, pequeños de Lorena.  Sus senos son grandes, hermosos. Ella ronca tenuemente como en un ronroneo de gato. Cada tanto cierra la boca tragando saliva y luego vuelve a abrirla con delicadeza.

El asesino tantea entre la sombra. Camina lentamente con atención. El gato de Lorena sale disparado y se esconde detrás de una silla. El asesino se queda quieto. Luego reanuda su marcha. Desde lejos ve a Lorena acostada desnuda. Se acerca a ella. La observa muy detenidamente. Es un trabajo fácil, no tendría porque sufrir; con dos movimientos resolvería el asunto. Y después se iría a cobrar. Así de fácil. La observa dormir desde cerca. Su cuerpo, su respiración. Entonces, por impulso, pone su mano sobre su pantalón. Se toca él mismo.

Ella mueve levemente la cabeza, como si supiera desde alguna parte que un hombre está tocándose viéndola desnuda. Él se detiene. Toma conciencia. Pero no puede sacar la vista de la vagina.  Con las piernas abiertas en pose de parto, los grandes y carnosos labios se asoman al mundo envuelto en largos pelos negros que suben -o descienden- desde el ombligo. Es una imagen hermosa. El desea tocar el cuerpo entero de Lorena, sentirla, besarla. Sentir su sangre corriendo por las venas. Sentir el aire entrando y saliendo de sus pulmones. ¿Cómo hacerlo? Él se acerca apoyando suavemente sus labios sobre la boca de Lorena. Ella no se despierta, en cambio patea suavemente al suelo la sábana que rodeaba suelta sobre la cama. Él no puede resistirse, toca suavemente sus pezones. La textura, la forma. De su pecho se escuchan cercanamente los latidos del corazón. Con la otra mano acaricia la vulva suavemente. Tantea con sus dedos el interior de Lorena. Es extraño. Toda una existencia evolucionando para desearse mutuamente, hombre y mujer, con la posibilidad de darse cariño, calor, placer, éxtasis, orgasmo, de unir sus cuerpos, sus mentes, sus conciencias, pero algunos habían dicho hace siglos que no se debía. Y la culpa ya estaba instalada. En el mundo todavía había resabios de culpa, de incomodidad, y sobre todo, de ignorancia.

El asesino retira su mano, da un paso atrás. En sus dedos hay algo de fluido, lo huele, luego lo chupa. Se retira lentamente, abre la puerta y sale de la habitación. Lorena, aun dormida, por inercia empieza a masturbarse lentamente bajo de la luz de la luna plateada que entra por el gran ventanal. El gato salta sobre la cama y observa desde cerca los movimientos circulares de la mano sobre el clítoris. No se inmuta en absoluto. Y cerrando los ojos empieza a ronronear.

 

 

 

by Fede Frisach para Magazine Delicacy, el 1 del 11 de 2014

link desde: http://magazinedelicacy.com/variete/el-gato-sobre-la-cama/